Coisas&Stuff

Nuvens brancas, fofinhas, pipocas e açúcar. Espraio as asas e sinto uma leveza de pluma. Sinto-te a acariciar-me a face. Sim, vento do Norte, do Sul, do Este, do Oeste…És o meu melhor amigo. Plano, mergulho, ascendo para além do imaginário. Vejo pérolas pontilhadas, insignificantes ou estimulantes. Zoom…e vejo-te. Verdes, castanhos, dourados, vermelhos,…,todas as cores que me permites avistar. Mexem, param, bamboleiam e rodopiam. Ouço o que me sussurras “Vmmm. Vmmm. Vmmm.”. Sei o significado que é só meu. O nosso segredo de amantes. Quero-te tanto. Bato as asas e sussurro de volta “Vmmm. Vmmm. Vmmm.” Voar. Voar. Voar. Liberdade de explorar, pousa, viajar. Mundos que só tu e eu entendemos. Viagens que nos aproximam qual amantes solitários. Paragens em que nos amamos e confortamos. Ó Sol que me aqueces. Ó Lua que me alumias. Ó estrela que me orientas. Voar. Voar. Voar…até não mais pousar.

Sou um gato de olhar esverdeado que te olha desta esquina hipnotizado por um olhar que só eu pressinto. E quando os gatos te olham assim fixamente é porque há algo em ti que entra em desatino. Tu estás para aí, no carro, parada e tranquila, à espera, com o braço de fora já dormente. Manténs postura de jovem e aprecias o ambiente. E aqui estou neste telhado de casebre abandonado como um gato reguila. E este gato parece que sente! Miau! Miau! Já me topaste! Desviaste o olhar! Hoje, nem sei como vieste parar a esta esquina. Não é o teu sítio. Eu sei perfeitamente onde moras. Éramos vizinhos, porta com porta. Eu era o gato da porta da esquerda. E tu eras a dona do cão da porta direita. Deixei a dona da porta da esquerda. Prefiro esta vida de gato de rua. A minha vida é um pagode. Vós, estranhos seres, estais quase certos da vossa superioridade. Estais cheios, são tantos seres e tantas ideias que mais pareceis esponjas. Acho que hoje estás impossível! Já olhaste para aquela nuvem cem veze

A ribeira vai cheia. Bacias e alguidares cheios de roupa. Sabão, água, sol. Ingredientes pra roupa lavada e perfumada. Mulheres trigueiras, de mangas e saias arregaçadas. Lenço na cabeça, faces afogueadas, braços fortes e musculados. Povo que lavas no rio, é dia de algazarra feminina. Cantilenas animam os chapos na água. Pedras lisas do labutar da esfrega, colocadas nas margens, personalizadas, lugar marcado. Povo que lavas no rio, toca a trabalhar. Esfregar, bater e pôr a roupa a corar. Roupa mais branca não há! As crianças gritam alegremente, chapinham, acompanhando mães, irmãs, tias… Estende aqui, ali. Em cima de giestas, alfazema, rosmaninho. O dia vai longo, mas roupa mais branca não haverá. A conversa animada do mulherio acompanha o labor. As risadas intercalam com os cantares vigorosos de vozes multicoloridas. Seca. Seca ao sol mimoso, que torna alva a roupa cheirosinha. Povo que lavas no rio, alegre e em desafio.

A televisão com paninho de renda o estendal de cuecas ao vento as couves do quintal no prato o vizinho do lado barulhento o fino e os tremoços no pires o zé do boné da loja dos trezentos a motoreta esganiçada o jogo do sporting no café do Bento o grilo na gaiola, mais a alface a sardinha no prato e os pimentos a galinha de barro na cozinha o Bobi que ladra violento o cigarrito ao canto da boca o galo de Barcelos quase sonolento o berro da mãe à porta do bairro o quarto com a foto do casamento a lavadela do carro semanal o turista de garrafão impaciente a lágrima ao canto do olho Ah! a saudade e Ui! o desenrasque Enquanto houver desta gente por caminhos becos e calçadas e mais os adereços que a compõem pode ficar Portugal contente é sinal que está vivo e se recomenda É a nossa nação potente, carago! (Este texto foi pensado na sequência de uma das minhas visitas à cidade do Porto. Está repleto de turistas!! Segundo os estudos,

Deixem-me contar-vos a história de uma mulher e que é, ao fim e ao cabo, uma das muitas mulheres que entre vós circulam. O primeiro plano que apresento é este. Uma figurinha sozinha, de cabeça leve. Uma rapariguita simples, alegre até ao céu. Fala pelos cotovelos, lambuza-se sempre que come asinhas de frango com molho de tomate. Adora chinelos de dedo e é livre nas suas saias curtas rodadas. Tem um gato chamado Migalha. Vive perto de uma igreja com um adro cheio de margaridas e ouve o sino tocar todas as tardes. Com certeza, já criaste o cenário na tua cabeça. E para já, esta história não tem nada de interessante. Deixa-me continuar. Depois, a rapariguita simples começou a crescer, os seios pequeninos viraram grandes mamas que estorvavam a brincadeira. Queria correr e aqueles amontoados de carne abanavam por todo o lado. As pernas ficaram jeitosas demais para andar com saias tão curtas. E quando se sentava no alpendre da sua modesta casa, de vestido primaveril generosamente decot

Quadrúpede sem analogia com a homónima voadora. Teimosa q.b. e ciente da novata que tinha no dorso. Andrómeda já tinha tido experiências com equídeos. Ainda adolescente treinara num pónei…teimoso. Não ligava nenhuma à cavaleira minúscula. Uma incomodativa miniatura que lhe pesava. Disparava a seu bel-prazer, assim do nada, testando a perícia do ser insignificante que carregava. Era um ver se te havias!... um saco de batatas estaria mais direitinho que Andrómeda. Nada de novo, portanto, com a Andorinha excepto…o tamanho. Era uma égua bela, tons acastanhados, crina e cauda preta, uma pequena estrela branca na testa, olhos meigos e matreiros que pareciam testar quem se aproximava. A escolha estava feita. O instrutor avisava para Andrómeda ser forte e destemida. Havia química, havia, mas essa passava pelo prazer que a égua tinha em desautorizar por completo as tentativas da cavaleira em estágio! Belos momentos passaram juntas e, para além da teimosia, partilharam um momento único de

Vénus chora noite e dia! Acabou de chegar a casa, vem cansada. Frequenta aulas de Yoga para descomprimir, já foi alvo de uma série de operações plásticas. A fama assim o exige, ser a deusa mais bela do Olimpo tem muito que se lhe diga! Todos os dias, é o mesmo ritual: agarra no retrato do seu filho Cupido e chora desalmadamente. Era lindo de morrer! Criança fofinha, de loura cabeleira de fartos caracóis, nu, puro e cego, mas sempre certeiro! Adorável! Quanta gente feliz à sua custa! Vénus martirizando-se: - E agora? O que fazes, Cupido?! Onde andas, Cupido? Vénus culpa-se todos os dias pelo erro de educação, não era nada disto que tinha planeado. Cupido só gera apatia e discórdias um pouco por todo o mundo. Marte chora também noite e dia! Acabou de chegar a casa, vem cansadíssimo, frequenta sessões de psicanálise há três meses, já foi alvo de quatro internamentos. Ser dos mais fortes do Olimpo com fama de fraco pai é dura responsabilidade! Marte repreendendo:   - Quantas veze

AVISO! O texto é fruto de uma miscelânea de situações. Qualquer semelhança com a realidade é pura coincidência. Intratável. Insuportável. Anti-social inflacionado…Descrição de um Director de Turma, doravante DT, antes da “sua” reunião. Stressado, rodeado de pilhas de papelada e munido de portátil, não vá o diabo tecê-las. A malta vai chegando, com sorte é a primeira reunião e ainda há alguma bonomia nos rostos, e…porra, o secretário novamente atrasado! Bem, vamos começando para ver se despachamos as grelhas…Chega, descabelado, um sorriso (irritante) no rosto e desculpem lá, deixei-me dormir. Boa, boceja o resto da malta. Todos presentes, dá-se início à cantilena dos níveis/classificações propostos. Ups, espera aí, há aqui uma discrepância. Opção A - Não te preocupes que tenho justificação. Opção B – Sério? Então muda lá isso para…e a cantilena continua. Em média com 26 alunos para avaliar, a pregação demora o seu tempo. Depois vem a ponderação. Não achas que isto e aquilo. N

Aníbal é um velho de oitenta anos que vive numa casa de madeira que ele próprio ajudou a erguer. O local onde vive é o mais puro motivo para que qualquer um possa viver uma vida de sonho, um largo rio com águas límpidas que rasga a terra da qual brotam os mais saborosos produtos, todos dignos de marca biológica, há paz e sossego nos caminhos, as gentes entendem-se e confraternizam. No entanto, nem sempre o Aníbal vivera ali. Enquanto jovem na casa dos vinte, tinha penetrado no mundo da chamada civilização. Tinha absorvido algumas manias civilizacionais, entre elas, usar uma determinada espécie de sapatos e protestar. Protestava quase todos os dias. Chamavam-lhe o pé chato. Aos sábados, toda a comunidade se juntava no terraço da D. Elisete e cada um trazia o que tinha, tudo produtos de alta qualidade nos cestos mais simplórios e daquele sinal de união efetiva resultava o mais rico manjar e convívio. À noite, observava-se as estrelas e dormia-se sem um único ruído e sem uma única luz