nunca antes a primavera me havia falado assim tão cruel tão fora de si, desvairada e fria surpreende-me ainda de luvas na mão e chora que nem criança mimada faz birra, atrasa-se ciente das mudanças deste tempo as flores incólumes pesam com a água que pinga pinga e acreditam ainda na possibilidade de sol
Algo que interessa ou não... Não sou única nem diferente... Gosto de desanuviar e, quem quiser desanuviar comigo, é bem vindo.