Coisas&Stuff

O que vai na alma, por vezes tão à superfície, é inalcançável, no entanto, aos olhos dos mais distraídos e aos pés tão cheios desta areia.  Colei os costados à tábua. Estava o banco gelado e é inverno. Daqueles dias de cortar à faca. A roupa húmida à espera de algum bafo quente que não deixe o nariz num tão estado de lampião aceso e pingando. Cheira a barcos que chegam de longe e a peixe fresco, a grelhados de robalo e pão acabado de cozer. Cheira a páginas de jornal velho e tresanda a abundância de algas. Este banco sabe a um momento depois da tempestade. Tenho os cabelos em chama e levo as mãos à cabeça, domando a selvajaria capilar, mas o vento é um estupor e desarranja-mo por completo. A camisola que visto é da cor do céu quando chora. Cada ano que passa, menos sei e acabei de esmagar, sem querer, um caracol. Eu que gosto tanto de caracóis. Não fosse o vento, até se estava bem aqui, de papo para o ar, aguentando este frio. Esta é a altura do acontece e há um ganho em segundos quand

A meio desta tarde, chove. Uma chuva, miúda, é certo. E, embora molhe, não intimida as gentes. Estão as ruas cheias, os cafés e as lojas. E é curioso porque parece gente animada. Está frio e há um nevoeiro que se mistura com o fumo das castanhas assadas. Parece novembro. E há um mistério que se desprende neste Porto sentido. Nem sei se importa o dia exato em que tudo isto se abre ao meu olhar. Fecho os olhos e tudo parece não ter espaço nem tempo. Só sei que a mistura de tudo isto e mais a água que se mistura faz de mim a miúda mais sortuda do mundo nestas ruas por onde deambulo debaixo de chuva, a meio desta tarde.

 - Morremos todos os dias mais um bocadinho - mas só à noite porque de manhã outro galo canta  e diz que somos jovens demais para pensar nisso e que podemos ir por aí afora cantar a toda a gente o dia por inteiro esse novíssimo dia que nos nasce todos os dias depois da noite e logo, podemos descansar e recomeçar a ladainha - Morremos todos os dias mais um bocadinho -

Fico-me pelo Alberto, o Caeiro mais este sol nas costas que sabe tão bem mais a paz do que se quer por inteiro e se tem «Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira»

Está na cabeça tudo aquilo que te quero fazer. Recordo-te que a minha casa é a da roupa mal estendida: Duas molas por toalha, uma por lençol vincos piores do que os das mães conservadoras que passam a ferro até as calças de ganga. O chão está impecável e o tapete é novo. Onde está o poema perguntas? Está em tudo aquilo que te quero fazer. (poema de Nuno Santos)

 vim cá para ver como lidas com os muros que valor dás às pedras e ao pó e de como os transformas em caminho

Ficou-nos esta mania Sinto-o todos os dias Somos parecidos. Ficou-nos esta mania de querermos ser felizes. Ouve o respirar concertado É ou não igual?

Quando pisas o pé descalço no chão da tua terra No desenho que fazes há a marca do teu mundo verdadeiro