Gota

Sentada, sentiu correr na cara.
Traçou o seu caminho, entre rugas e sucalcos,
que as marcas do tempo desenhara.
Não sabia o porquê. Simplesmente sentiu.
Com a mão, tentou limpá-la...mas, cansada,
focou o olhar no horizonte. O que quereria a Gota?
Imaginou dragões e fadas. Seres do seu fantástico
...a Gota continuava o seu caminho.
Lembrou que chuvera. Seria resquício ou quimera?
Na aurora despontada, a Gota trilhava pela pele envelhecida.
...não era melancolia...não era saudade... Simplesmente era.
No momento do acordar, a Gota não era chuva.
Era lágrima.
Lágrima que de mansinho a avisava da tristeza.
A Gota transformou-se em rio. Rebelde, impetuoso, infindável
...qual mar a que tudo aflui.
Era a Gota da Consciência.

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