Coisas&Stuff

Como é incrível a linha do tempo!  Subia, a toda a pressa, há uns largos anos, esta avenida pontuada de árvores lado a lado. Depois, ainda com bastante fôlego, expandia-me por ali fora por mais 3 ou 4 esquinas até a casa. Agora, e arfando por subir apenas 4 ou 5 degraus, percorro esta mesma avenida, muito lentamente e olhando em roda o silêncio da tarde. E eis que, qual instante em aparição, daqueles rápidos e intensos instantes que se nos surgem raras vezes, uma música desperta a minha atenção. Vai o som desta música ajudando ao passo batido neste caminho. Era uma música que costumava ouvir em 1987 e que reaparece em grandeza e pavor, exatamente no mesmo sítio. Tinha sido nesta mesma avenida que, segundo me alertou o meu processador de memórias, me tinha acontecido algo parecido, há uns largos anos. E, nessa altura, sonhava o futuro, entusiasmada na passada, algo despistada, mas alegre até mais não - na música e nos sonhos. Imaginava-me num futuro, linda e maravilhosa! Ergui-me em sob

 Não estamos vivos para sermos entendidos mas para sermos perdoados uns pelos outros

Estes pássaros são como eu bebem com os olhos a cor deste céu que é cor destas águas e voam

Vai sem medo mas com cão (não vá o diabo tecê-las…) leva a trela rente ao chão que por uma questão de precaução vale pelo sim e vale pelo não assim se cultiva a inação ficam com determinação as portas trancadas  finge-se não ver as janelas escancaradas anda o coração cansado… (foto de Tulin Eoturk)

Foi como alguém me disse. Há um ritual: levantar cedo, dar uma pequena volta, tomar um café na esplanada e ler um pouco. E ler é bom! Como alguém me disse e foi bom de ouvir. «Desse ritual faz parte ler um dos seus textos que são uma delícia.». Tendo em conta a pessoa que o disse, foi uma delícia ouvir isto. E, tendo em conta que continuo a ser uma otimista, acredito que faço bem a alguma gente que me lê e que a partilha genuína é sempre positiva. «Não pare de escrever!» – continuava, desabafando com um certo ar de pesar - (como se isso me fosse possível…). E logo pensei que esta coisa das redes sociais e blogues e outras coisas que tais têm o dom profundamente desconcertante de nos fazer crer na seguinte associação de ideias: não publicas - não fazes; não fazes - deixas de viver; portanto, deixas de existir. Possivelmente, estarás doente, quase às portas da morte. Talvez tenha acontecido um acidente ou estarás com depressão. O mais certo é imaginarem imediatamente que mudaste de país

Eu vou com as estações todas! sem exceções mas ai! quando o Verão começa a pele reclama luz e sol portanto, em sinais de fogo, sinto-me atear e vou

 Um ventozinho que mata e valentes remadores.   (Assim cantarolam os outros e advertem).  Pois mata, mata!   (Mas se soubesse o que sei hoje…  ter-lhe-ia dado permissão para me despentear mais vezes). Porque este meu vento é vento do norte!  Não é «inho». É «ão». É furacão. É vento com pêlo na venta.  Não é arzinho que se me dá, nem é vento de feição.  Não tem cabeça nem pé de vento.  Não é ventania nem brisa suave e muito menos vendaval.  Não é andar contra o vento. É gostar de o sofrer! É vento do norte. É nortada! Não é ir de vento em popa. É vento que me leva por aí. É vento que conhece tão bem o meu lugar e me ata a cada lugar teu e gosta de o saber.

Era um arado tão arado daqueles muito lentos que sulcava a terra com paciência… E há quem diga que terra sulcada pacientemente é verso trabalhado porque tal como o boi puxa o arado e o arado sulca a terra assim vai o poeta traçando com cautela o seu verso E há quem diga que o trabalho da terra é árduo, é tarefa persistente  vai o boi mais o arado uma e outra vez insistentemente e vira em sentido contrário e de sulco em sulco vai construindo o seu sustento E como o regresso à terra é urgente! E como é precioso o recurso à poesia! Trabalhar o verso e o reverso destes dias de terra que são também cadernos de linhas Seja traço premeditado ou risco repentino de quem adverte que para cada verso há sempre o seu avesso mesmo que em terreno fértil                                         E eu conduzo o meu arado com esta minha BIC entre os meus dedos e vou sulcando cada linha de tinta deste meu caderninho de terra e em verso corrigindo e reescrevendo os rabiscos e os reversos destes sulcos suste

encosta o teu nariz ao meu e respira sente aqui tão perto a minha boca quase colada à tua e passam num segundo sem que nada se diga todas as sílabas possíveis que compõem a Palavra que é lufada de ar, sopro de vida. ( obra de Julião Sarmento)