Coisas&Stuff

e porque, às vezes,  são flores cada pétala uma letra todas em uníssono uma palavra e às palavras tantas um trinado que as declama em todas as cores será que é por existir dentro de nós uma qualquer brancura imaculada e inviolada que, quando nos deparamos com objetos tão límpidos, ficamos sempre comovidos? (os últimos quatro versos são de Han Kang)

  As praias vazias e frias são dos corajosos  ou dos tristes e solitários ou dos descontraídos ou simplesmente dos que não desistem do mar  mal ele nos acena com um deixa-me em paz. As praias no outono têm personalidade às vezes, brindam-nos com um sol inesperado outras regalam-nos com um nevoeiro cerrado outras ainda com a chuva, somos água na água. As praias no inverno exigem que resguardemos a chama trémula no côncavo das mãos. As praias vazias são mais apetecíveis, deliciosas  não cheiram a protetor solar exalam sargaço, vida, atrasam colapsos. A praia é a minha praia o ano inteiro.

Quereres. Faz apelo aos novos hábitos, mas apenas quer os velhos costumes. Quer virar a mesa ao contrário de patas para o ar para que lhe reconheçam autoridade, mas apenas andou a vida inteira sem saber viver. É um quer e não quer. Quereres. E agora lembrou-se que urge recuperar o tempo perdido e quer. Pragueja, mas sorri. Sorri bastante, o indeciso. Treina todos os dias poses sorridentes como quem tem de provar que quer o que não quer. Conserva bolores, simulacra bondades. Finge paciências. Abafa impulsos. Umas vezes quer, outras não quer. Desperdiça-se em quereres e não quereres. Vive sem vontades.

Tens a cabeça em desalinho. As figuras saem-te impercetíveis. E tudo em volta num redondo. Um labirinto. Por entre sombras e alucinações, escapam-se letras das palavras e palavras das frases. Tudo numa caligrafia desgraçada da qual se subentende o que se pode. Uma linha temporal só tua. Os pronomes tomaram o lugar dos nomes próprios. Tens os olhos no passado. Do futuro quase nada. O horizonte fechou-se. Ficaste muito estático a olhar para mim e disseste: - Dá-me ares…

Já viste como são da cor das árvores os meus cabelos que, ao som da chuva que cai, esvoaçam em farripas despenteadas? E sentes como é bom andar por esta rua, nesta tarde tão molhada? E vês como ando de olhos vivos, dóceis ainda, tão prontos na procura? Já reparaste como a cor se espalha e nos faz notar? Vermelho, verme, tinta, encarnado, carne viva? E o que dizer destas faces coradas? Sentes como, de tanto caminhar sob este chapéu de chuva escarlate, as emoções estão ao rubro? Perto de ti, tudo inflama.    

Tirei-o pela pinta. Ele tirou-me as medidas. Ficamos quites.

 uma pulsão inata no sentido da verdade e da beleza (Lawrence Ferlinghetti)