Coisas&Stuff

nunca antes a primavera me havia falado assim tão cruel tão fora de si, desvairada e fria surpreende-me ainda de luvas na mão e chora que nem criança mimada faz birra, atrasa-se ciente das mudanças deste tempo as flores incólumes pesam com a água que pinga pinga e acreditam ainda na possibilidade de sol

 Não costumo fazer à pressa uma avenida Sinto, antes, pedra a pedra uma calçada como quem anda sempre entretida. Não costumo beber chá, mas delicio-me com café e adoro pão tostado, de preferência de um só lado. São estes os meus modos verdadeiros os que me fazem andar pelo meu próprio pé. Dou por garantida esta minha estranheza. É isso, sou de mim mesma e nunca deste ou daquele lugar.

atrai e finca, o vento é certo tem espátula comprida o tempo vem-nos à boca um travo acre e porque não se pretendem mais espasmos vale-nos ao menos o que não é capa atrai e finta no tempo certo, ainda de ovo na mão descascando-nos do que nos entorpece e fica-se à espera do próximo que se sente ao nosso lado com o júbilo que merecemos e não com um a ver se te avias em apuros

Deixa-me que te lembres do meu ar e da minha forma da cor do meu cabelo da minha voz calma e destes olhos claros e brilhantes que te têm

Construímos muros altos à nossa volta por nos supormos jardins sumptuosos que urge preservar da vista alheia entrincheiramo-nos e calamos o canto viramos estátuas quase perfeitas daquelas que jorram água para dentro de um lago que está sempre cheio Tão potentes e seguros! Mas só enquanto ficamos bonitos ao relento.

terra caiada inundada por mil sóis pequeninos chão tapetado puro veludo verde-claro (surpreendida por um mar de malmequeres selvagens à beira da estrada)

Ponho-me a olhar e é uma fraqueza perante o que é torto e jamais se endireita.  Arranco-me em uis! e ohs!  consoante a surpresa ou desilusão à medida do enxergado e é cada vez mais um e a montanha pariu um rato!  É cada vez menor a vontade e maior a evidência  da perícia do rato danado para a ratoeira. Daí estas rugas que se plantam ao canto do olho e na testa de tanto decifrar ou sorrir  a propósito do que nos assola ou nos transforma  em botão de ligar ou desligar. 

O que vai na alma, por vezes tão à superfície, é inalcançável, no entanto, aos olhos dos mais distraídos e aos pés tão cheios desta areia.  Colei os costados à tábua. Estava o banco gelado e é inverno. Daqueles dias de cortar à faca. A roupa húmida à espera de algum bafo quente que não deixe o nariz num tão estado de lampião aceso e pingando. Cheira a barcos que chegam de longe e a peixe fresco, a grelhados de robalo e pão acabado de cozer. Cheira a páginas de jornal velho e tresanda a abundância de algas. Este banco sabe a um momento depois da tempestade. Tenho os cabelos em chama e levo as mãos à cabeça, domando a selvajaria capilar, mas o vento é um estupor e desarranja-mo por completo. A camisola que visto é da cor do céu quando chora. Cada ano que passa, menos sei e acabei de esmagar, sem querer, um caracol. Eu que gosto tanto de caracóis. Não fosse o vento, até se estava bem aqui, de papo para o ar, aguentando este frio. Esta é a altura do acontece e há um ganho em segundos q...

A meio desta tarde, chove. Uma chuva, miúda, é certo. E, embora molhe, não intimida as gentes. Estão as ruas cheias, os cafés e as lojas. E é curioso porque parece gente animada. Está frio e há um nevoeiro que se mistura com o fumo das castanhas assadas. Parece novembro. E há um mistério que se desprende neste Porto sentido. Nem sei se importa o dia exato em que tudo isto se abre ao meu olhar. Fecho os olhos e tudo parece não ter espaço nem tempo. Só sei que a mistura de tudo isto e mais a água que se mistura faz de mim a miúda mais sortuda do mundo nestas ruas por onde deambulo debaixo de chuva, a meio desta tarde.